Uma cigarra e um cigarro - uma história de amor moderno

                Fumar faz mal. Ninguém duvida. Amália, cigarra fadisteira, bem o sabia.  Mas conseguia ela, cigarra ainda adolescente, resistir a um cigarro bem enroladinho?

Amália, desde muito jovem, revelou dotes para o canto. Não foi preciso ir a nenhum concurso televisivo tipo «Chuva de Estrelas» ou «Já Cá Canta», para todos perceberem que o seu futuro estava ditado: cantava de uma forma encantadora e não estava longe o dia em que gravaria o seu primeiro cêdê. E, nas noites mais quentes de agosto, juntava-se toda a bicharada, todo o bicho careta das redondezas, para ouvir a sua voz de veludo. Velvet voice. Os pais de Amália cobravam os bilhetes e o negócio ía de vento em poupa. Contrataram depois um agente nortenho, de Famalicão, para gerir a sua carreira do ponto de vista artístico, (a parte do graveto continuava sob a alçada da família, era melhor) tratar dos contatos com o meio artístico, músicos mais a sério, tudo a pensar na gravação do cêdê e sua promoção junto dos media. De qualquer modo, a carreira de Amália estava a correr bem. A família acabou por se mudar para um duplex e começaram a passar férias na Praia dos Tomates.

                Foi aí que Amália conheceu a sua desgraça. No fim de um espectáculo em Vilamoura e quando se vestia no camarim, depois de mais uma noite de apoteose, aproximou-se dela um belo cigarro, muito bem vestido mas de aspeto estrangeiro. O seu sotaque não escondia a ascendência anglo-saxónica. «Fiquei apaixonada pela sua voz e não sairrei daqui enquanto não aceitarr o meu convita parra um passeio no meu iate que está fundeado na marrina.» O jovem cigarro esforçava-se por ser o mais galanteador possível, acompanhando com gestos delicados as palavras que proferia, embora com dificuldades para dominar a língua de Camões e Alfredo Marceneiro. A cigarrita olhou-o nos olhos, ajeitou o xaile negro que ainda lhe aconchegava os ombros, e respondeu-lhe já fascinada pelos modos do jovem. «Bem, com tanta insistência e retórica, quem sou eu para lhe dizer que não. Mas diga-me, pelo menos, o seu nome, já que teria de falar primeiro com os meus pais. Terei de pedir autorização ao senhor meu pai.» O cigarro pediu-lhe desculpa, mas não lhe podia, ainda, revelar a sua identidade. Tentava a todo o custo evitar os paparazzi e por isso, que lhe perdoasse, mas a fama também tem os seus inconvenientes, para além dos transtornos fiscais. Amália respondeu-lhe que ela, também a caminho da fama e sempre a contas com o fisco impiedoso, o compreendia muito bem e deixava essa coisa do nome para outra altura. Combinaram o passeio para o dia seguinte.

                Quando nessa noite chegou a casa, depois de ter feito o trajeto sempre calada, talvez ainda fascinada pelo encontro com o moço estrangeiro, Amália contou finalmente o que se passava, descrevendo aos pais o encontro daquela noite.

                O pai não achou muito conveniente o encontro e desafiou um rol de argumentos. «Afinal, és ainda uma jovem muito nova e inexperiente. Depois, sair de manhã, assim tão cedo, pode prejudicar-te a voz. As cigarras não andam no alto mar e isso por alguma razão. Finalmente, não se deve confiar em desconhecidos, muito menos estrangeiros. Se ele não te revelou o seu nome é porque é procurado pela Interpol.» A mãe também acrescentou coisas deste género, repetiu argumentos, apenas mais chorosa. Porém, nada demoveu a cigarra. A mãe soltou um choro desenfreado, como argumento final, mas Amália proferiu uma ameaça fulminante. «Se não me deixarem ir com o cigarro estrangeiro, nunca mais canto! Faço greve aos fados!» Ui, o que ela disse. Os pais calaram-se imediatamente. A mãe fungou, mas não disse nada. De maneira nenhuma queriam que a greve da filha saltasse para as primeiras páginas dos jornais. Isto para não falar na quebra dos rendimentos.

                No dia seguinte, Amália acordou bem cedo e vestiu-se da  forma que achava mais apropriada para um passeio de iate. Era a sua estreia em alto mar, devia estar vento. Estava nervosa e temia vir a enjoar. A mãe, esquecida da discussão da véspera, mostrava-se muito colaboradora, preparando o farnel. «Vão aqui uns rissóis. Ainda estão quentinhos.» A filha beijou a mãe. «Tens de convidá-lo para vir cá a nossa casa. Talvez jantar, não achas? Se tem um iate, deve ser de boas famílias.»

                No cais da marina, o cigarro já a esperava, com uma garrafa de champanhe à espera. A tripulação afadigava-se com os últimos preparativos. Amália olhava para tudo isto boquiaberta. Saltou para o interior do barco e zarparam da marina de Vilamoura. O cigarro mostrava-lhe as instalações. Amália estava fascinada. Sentia-se a viver um conto de fadas.

                Mas o encanto depressa se desvaneceu. Afinal, não estavam sozinhos como tinha sonhado durante a noite. O cigarro convidara também um grupinho de ruidosas cigarrilhas que, completamente nuas, apanhavam banhos de sol na popa do barco. Amália estava dececionada e não conseguiu esconder o seu embaraço quando o cigarro tentou apresentar-lhe as suas inesperadas colegas de passeio. «Não te prrecoupes. Elas ser muito simpáticas. Vais adorrarr.» Mas Amália não estava para aí virada. Ela era cigarra de um cigarro só. «Pensava que estávamos sós.» O cigarro soltou uma estridente gargalhada, no que foi acompanhado pelas suas amigas cigarrilhas. «Orra, orra. Não me conheces. Não penses que eu ser um cigarro perverso. Mas não dispenso uma boa cigarrilha depois de jantarr.» E nisto deu uma palmadinha nas nádegas duma cigarrilha que viera entretanto pendurar-se no pescoço do anfitrião. Amália queria chorar. «Afinal és como os outros. Só pensas em ti. No teu prazer. Um cigarro egoísta, é o que tu és!» Mas o cigarro não se deixou comover. Que um cigarro não tem coração, já toda a gente sabia. Que fazia mal ao coração, era o que estávamos a confirmar. A nossa cigarra abanou a cabeça, começando a fungar convulsivamente. Ela sentia uma enorme deceção e tristeza. O que começava a perceber era que tinha embarcado com um aventureiro, com um casanova. Até que, finalmente, o cigarro desvendou o seu mistério.

                «Estas cigarrilhas pertencem-me. Estão ao meu dispôrr. Como tu estarrás daqui a pouco, quando o sol se esconderr no horrizonte. E já agorra, regista então o meu nome. Sou amerricano e chamo-me Filipe Morris.» Amália quase desmaiou com a revelação. Estava diante do cigarro mais famosos e mais cobiçado do mundo! Filipe Morris, fosca-se!...

                A sua disposição alterou-se como do dia para a noite. Já mal podia esperar que o sol se escondesse no horizonte. Chegou mesmo a amaldiçoar a lentidão do movimento de rotação da Terra!... Que se lixasse o fado e os cigarros portugueses, que só faziam mal à saúde. Com o Filipe Morris ali pé? O Filipe Morris, ele mesmo, em pessoa?

                Já sentia um fogo que arde sem se ver. É que, para uma adolescente como ela, ele era o futuro assegurado. Mesmo com a  maldição dos cardiologistas, mas isso era obviamente inveja. E que se calassem os anémicos puristas! Filipe Morris? Aos meus pés? Ou vice-versa? Não!... Nada melhor ao fim do dia, quando o sol se esconder no horizonte, que um cigarro bem enroladinho.