PARÁBOLAS E ALEGORIAS - porquê o recurso a parábolas e alegorias - A propósito da alegoria da caverna de Platão

Porque razão recorre Platão a uma alegoria, nomeadamente, no caso da «alegoria da

caverna" em que descreve a situação dos prisioneiros que vivem acorrentados no interior duma caverna?

Julgamos que a resposta é-nos dada na própria alegoria. Com efeito, o prisioneiro ao regressar ao interior da caverna para junto dos seus companheiros, vai defrontar dificuldades que até colocam em perigo a sua vida. Independentemente de Platão evocar aqui a figura de Sócrates, o que também nos quer dizer é que existem determinados ensinamentos que não se podem transmitir diretamente, mas apenas com recurso a uma alegoria.

Ora, esta ideia, também nos é sugerida na própria Bíblia, concretamente no Evangelho segundo Mateus.

Com efeito, semelhante às alegorias, encontramos na Bíblia, por inúmeras vezes, o recurso às parábolas. No capítulo 13 do Evangelho de Mateus[1], são referidas várias parábolas: a do semeador, do trigo e do joio, do grão de mostarda, de tesouro e da pérola, da rede. E no mesmo capítulo, explica-se porquê o recurso às parábolas. Em 13:10, os discípulos interpelam Jesus diretamente, perguntando "porque razão lhes [as multidões] falas em parábolas". E Jesus esclarece que a eles foi-lhes dado conhecer os mistérios do reino dos céus e aos outros não. E Jesus explica-lhes que as multidões "vendo não veem e ouvindo não ouvem nem compreendem" (Mateus 13:13).

É que há ensinamentos que apenas se atingem metaforicamente, para que cada um, à boleia da imagem e nos braços da sua própria mente, realize o percurso que os leva aos mistérios e a realidades superiores. Mais essencial do que a palavra que diz, é a palavra que sugere; a palavra que não descreve, mas aponta.

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[1] Bíblia - volume I, trad. Frederico Lourenço, Lisboa, Quetzal, 2016, pp. 102-103.

Uma questão de boas maneiras

Na mata de Benfica, o grupo que se encontra no parque canino já é considerável. Em número e em

qualidade. Os cães não só nos tornam melhores pessoas, como têm essa extraordinária faculdade de criar amigos: entre eles, entre eles e os donos e entre os donos. Todos eles formam, de facto, uma matilha. Cães e respetivos donos. Foi-se desenvolvendo entre os elementos de cada grupo, como seria natural, um código não escrito de conduta, próprio de cada grupo que se vai desenvolvendo e reforçando os laços entre os seus membros.

Outro dia, o Gorki, o meu príncipe dourado, e o seu amigo Baltazar, um pequeno cão shiba inu, uma raça japonesa primitiva e com qualidades aristocráticas, envolveram-se numa disputa bem educada sobre a posse duma bola. Cada um pretendia ficar com a bola que estava entre os dois. Mas parecia que hesitavam em tomar a iniciativa de abocanhar a bola, como se não quisessem melindrar o outro. Era como se aquilo que se interpunha entre eles fosse também uma questão de boas maneiras.

Estiveram assim, imóveis, olhando um para o outro e para a bola. Isto passou-se durante quase um minuto. Ninguém se resolvia. Até que o pequeno Gipsy, vindo de trás, fazendo apelo ao seu espírito pragmático, lhes sacou a bola e raspou-se a correr, mal segurando a bola entre os dentes, deixando os outros a olhar para ele.

É que a questão das boas maneiras, nem sempre resulta nas maneiras boas.

O meu cão Gipsy, a inteligência e o pensamento de Edgar Morin

Todos os donos consideram que os seus cãezinhos são muito inteligentes. Que eu me lembre, acho que só encontrei uma simpatiquíssima senhora alemã que vivia perto de Sintra e criava cães que nos disse que os seus cães da raça Basset Hound eram muito pouco inteligentes. Foi uma exceção. Todos dizem do seu cão que ele é muito inteligente, que só lhe falta falar. Não se sabe é para que é que falta falar: se para cantar uma área de ópera, para declamar os Lusíadas ou para discursar nos festejos do 10 de junho. Ora, eu também me vou juntar ao clube dos orgulhosos donos de cães que acham que os seus animais rivalizam com o Einstein. Então, é assim: o meu Gipsy, acompanhando os seus manos, é muito inteligente. Só que é possível explicar com alguma ciência porque é que o Gipsy é muito inteligente.

Ao contrário de alguns cães que cresceram num ambiente protetor e acolhedor, o meio hostil e ameaçador onde o Gipsy nasceu e passou o seu primeiro ano de vida acabou por constituir um meio pressionante que, à força de muitos e variados estímulos e imprintings, estimulou o seu desenvolvimento, quer a nível físico, quer a nível, digamos, intelectual. A estimulação de um meio agressivo como era o do bairro onde vivia o pequeno Gipsy, a falta de condições, a precariedade de recursos, as constantes ameaças que o espreitavam (Gipsy vivia na rua), tornaram-no mais desenrascado, mais atento, mais rápido nas decisões (ai, como eu o invejo!...).

Este caldo de condições que pressionam o desenvolvimento das capacidades intelectuais já fora teorizado por Edgar Morin em O Paradigma Perdido, quando analisa as consequências para o homo sapiens e para o desenvolvimento das suas faculdades e do aumento da capacidade da caixa craniana aquando da passagem da floresta protetora para a savana desabrigada.

O Gipsy, o meu pequeno Gipsy, é um sobrevivente, que foi obrigado a percorrer no aperto de um ano, as agruras e peripécias evolutivas da sua espécie ao longo de milhares de anos. Gipsy realizou de forma condensada as várias etapas da seleção natural. Ou melhor, no caso do Gipsy, poderíamos dizer que ele acabou por saltar etapas! Gipsy não chegou a viver no abrigo da floresta que o escondia dos seus inimigos. O Gipsy sempre viveu na desabrigada savana, à vista e ao alcance dos outros predadores!

É assim que posso concluir que o se o Gipsy encontrasse a parceira indicada e não lhe faltassem já alguns dos instrumentos da sua masculinidade, não tenho dúvidas que daria início  uma nova raça de cães sobredotados, que ao fim de algumas gerações acabaria por dominar o planeta. A minha fé no meu Gipsy é enorme, tal como a minha descrença em relação a Donald Trump, os seus descendentes e acólitos. E a ciência está aí para o confirmar.

Heraclito e Marx

Achei fascinante o Heraclito. Estou a pensar tornar-me discípulo de Heraclito nas discussões lá em

casa. Isto para além de me dar muito gozo ser o obscuro para despachar o meu irmão mais novo. A ver se ele desiste de me chatear.

À mesa, o tema recorrente do momento: o meu pai continua desempregado. Comentei a situação: tudo muda, portanto, também a tua situação vai mudar, disse ao meu pai. Este perguntou-me: para melhor ou para pior? Não soube o que responder, o Heraclito não se pronuncia sobre isso. O meu pai reparou no meu silêncio embaraçado. Deu-me uma palmada nas costas e declarou: para a minha situação de vítima do sistema capitalista, é melhor ler o Marx!

Eu não deixei que ele ficasse a saber que eu não sabia quem era o Marx. A seguir ao jantar procurei o tal Marx na Internet.

Já sei o que vai acontecer e acho que a minha mãe não vai gostar nada: o meu pai vai deixar crescer a barba até à barriga!...
(Borbulh@s e Heraclito - diário de um estudante de Filosofia)

Os meus cães e os dilemas da democracia

Sempre que passeio os meus cães, tento fazer justiça à ideia de passeio, de deambulação.

Não nos dirigimos a lado nenhum em especial, apenas passeamos, disfrutamos o passeio, apreciamos as vistas. O problema é que, tratando-se de um trio ou de um quarteto, as coisas não são assim tão fáceis.

O Gorki gosta de flores, o Gaudí procura pauzinhos, o Gipsy anda sempre à cata de pássaros e a Gaia protege o dono. Cada um persegue o seu foco de interesses. E, no caso, alguns interesses são mesmo obsessões. Mal deixamos a porta de casa, cada um quer seguir o seu caminho. Tento satisfazer todos, mas rapidamente, puxando cada um de acordo com o seu foco, se instala a confusão e, depois, o impasse. O meu desejo de satisfazer todos, gera a insatisfação geral. De tolerante ansioso passo a pequeno ditador irritado. As minhas ilusões inciais redundam em fracasso e deceção. (Mas, onde é que eu já vi isto?) Contudo, este aparente fracasso encontrou, felizmente, solução junto dos meus cãezinhos, concretamente junto do Gorki, o nosso cão que veio para nossa casa um ano após a morte da Lua.

O Gorki não é um cão agressivo, mas antes um cão muito calmo e pacífico. Porém, porque foi o primeiro a chegar, tem tratado de explicar muito bem a todos os que foram chegando, quem é que ele era, que existia um progressivo espírito de matilha, que uma matilha não é um rebanho; mostrou aos outros todos os espaços da casa, fazendo questão de acompanhar com uma rosnadela, a distinção entre o que era público e o que era privado. O que era de todos e o que apenas a ele pertencia. Gorki clarificou desde o início perante os outros que era ele quem mandava, que era ele quem devia ser seguido.

Estou sempre a aprender com os meus cães e encontrar com eles as melhores soluções para alguns problemas do dia-a-dia. Perante os meus impasses e hesitações quando passeamos e quero agradar a todos, optei por entregar ao Gorki a tarefa de dirigir a matilha e decidi também começar a seguir o Gorki e a sua incontestada liderança, continuando, deste modo, enquanto passeio pelas ruas de Benfica, atormentado com os dilemas da democracia e da tolerância multicultural. 

O porquinho Reboredo queria uma vida nova

O porquinho Reboredo vivia com os seus pais e os seus irmãos numa quinta do Alentejo. Desde muito cedo que se revelara diferente dos irmãos. Até se podia dizer que era diferente da maioria dos porquinhos da sua idade. Desde muito novo que fazia perguntas à mãe porca sobre a sua origem. Queria saber donde vínhamos e por mais que mãe porca lhe dissesse que cada filho vem da sua mãe e cada mãe vem da sua mãe e que é assim e sempre assim, recuando cada vez mais, Reboredo não ficava contente com a resposta. Reboredo sabia que isso levava-nos a um primeiro porco, um porco que teria começado tudo, um porco pai e mãe de todos os porcos do mundo. Ora, e antes do primeiro porco? Aí, a mãe de Reboredo era levada a reconhecer que era incapaz de lhe responder e satisfazer a sua curiosidade sempre insatisfeita.

Mas seria curiosidade ou ambição, interrogava-se o pai de Reboredo, quando reparava no olhar e comportamento do filho.

Com efeito, havia outras questões que preocupavam o nosso herói e que o distinguiam dos demais. Reboredo olhava em seu redor e não se conformava com o que via: os seus irmãos chafurdavam na pocilga, disputando entre si as maminhas da mãe que, todos os dias, à hora certa, ficavam disponíveis para o pequeno-almoço dos porquinhos. Quem não as alcançasse ficava sem pequeno-almoço. Esta luta na lama acontecia todos os dias. E só a fome e o desejo muito forte de alcançar o alimento os levava a esquecer, por momento, a compostura e cheiro imundo da pocilga. Não, não era este o futuro que Reborde desejava para si.

E o pior aconteceu quando no espírito de Reboredo deflagraram interrogações sobre o futuro, sobre o seu futuro. Reboredo tinha visto imagens perturbantes numa enciclopédia juvenil. Eram imagens do interior duma charcutaria. Por detrás do balcão, o gorducho dono, careca, envergando uma bata branca, cofiava os seus longos bigodes com uma mão, enquanto a outra empunhava um chouriço; com um sorriso a toda a largura da sua redonda e vermelhusca cara anunciava a qualidade dos seus produtos. Os seus, ou melhor, os do porco. E enumerava a longa lista do que ele apelidava de iguarias divinas: presunto, fiambre da perna, paio, salpicão, lombo fumado, mortadela com e sem azeitonas e por aí fora. Reboredo desconhecia aqueles produtos, mas estava horrorizado: algo lhe dizia que estava ali, em destaque, o seu destino!

Em vão Reboredo interrogou os seus pais sobre o real significado de tudo aquilo. Era assim o seu futuro, nada mais que o desfile de iguarias divinas, perguntava. Mas do outro não lhe surgiam respostas. Tudo aquilo causava-lhe uma enorme angústia. Angústia e revolta com aqueles enchidos apresentados como iguarias divinas! O que é que Deus tinha a ver com tudo aquilo? Seria que Deus não só concordava com tudo aquilo como apoiava e sancionava todo o fabrico de derivados de porco? Será que Deus também colaborava com o dono da charcutaria a fazer a montra do estabelecimento?

Ao mesmo tempo, Reboredo não compreendia os seus irmãos. Como era possível continuarem indiferentes a tudo? Como era possível continuarem sem preocupações?

Mesmo não passando de um pequeno porquinho, que também era, no meio, designado por leitão, Reboredo não se conformava com a sua situação; Reboredo era um ser insatisfeito, queria uma vida mais digna que a que lhe tinham dado. Por isso, podia-se dizer que Reboredo era um ser insatisfeito e revoltado. Era por isso que não respondia quando os seus irmãos o convidavam para brincar. «Quem? Eu?... Eu, Reboredo, a brincar nessa imundície?... Vocês estão-me a ver nessas brincadeiras estúpidas e, ainda por cima, a ficar a cheirar pessimamente, a ficar mais porco do que era?» E abanava a cabeça, desinteressado.

O irmão mais velho, Rómulo de seu nome, tentava convencê-lo. «Olha lá, Reboredo, o que é que tem vires brincar connosco aqui na pocilga? Qual é o problema de ficares sujo e porco, se mesmo que venhas a ser, como todos, um grande porco não passas de um pequeno porco, dalguém que não passa de um porco?»

Reboredo erguia os seus olhos sonhadores em direção ao céu, como se o irmão não estivesse ali. E respondia-lhe de forma intrigante. «Eu não sou um porco como vocês… Eu estou destinado a outros voos…»

Rómulo não estava a perceber muito bem. Seria que tinha ouvido bem? «Tu queres voar? Queres ser um porco voador? Achas que as tuas grandes orelhas poderão alguma vez funcionar como se fossem asas dum avião?...»

Reboredo encarou o irmão. «Não percebeste mesmo nada! Pobre irmão... A tua vidinha na pocilga impede-te de ver mais longe e mais alto. É evidente que não pretendo ser voador ou piloto de aviões. Quando falo de outros voos, estou a falar dum destino diferente, dum futuro longe daqui. Eu não vou ser como vocês. Um dia, no futuro, perceberás melhor. Nessa altura invejarás a minha situação, oh, se invejarás!...» E despediu-se com uma gargalhada que deixou o irmão boquiaberto.

Os pais de Reboredo também não escondiam a sua preocupação com o seu filhote, mas não sabiam o que fazer. A única possibilidade era consultarem Sócrates, o mocho, de quem se dizia que era muito inteligente, sagaz e capaz de encontrar qualquer resposta para qualquer problema. Expuseram-lhe a situação.

«O nosso filho é um ser revoltado, percebes, mocho?»

«Claro que percebo. Por quem me tomam?... Há muitos assim. É bom querer ser diferente, mas não é isso que se passa com o vosso filho. Não admite ser como é, mas quer ser o que nunca poderá ser.»

Os pais de Reboredo trocaram olhares entre si. «E então?...», quiseram saber.

Sócrates, fechou os olhos e concentrou-se. Por fim, proferiu a sua sentença.

«Prevejo um fim trágico para o vosso filho. A sua ambição desmedida vai-lhe sair muito caro, quer dizer, muito barato…»

«Bem, vai-lhe sair caro ou barato?», perguntou a mãe porca.

«Vai-lhe sair barato. Mas caro…» E voltou a fechar os olhos, como que adormecendo profundamente. Era o sinal que a consulta tinha chegado ao fim. Os pais de Reboredo pagaram a consulta, tinha sido um pouco cara, e afastaram-se do mocho, desconsolados. Já lhe tinham dito que o mocho se pronunciava por enigmas, que só mais tarde é que revelavam o seu verdadeiro significado. Não valia a pena quererem uma resposta imediata. O mocho nunca se comprometia, talvez tivesse futuro na política.

Continuavam sem saber o que fazer. Na história da pocilga não havia nenhuma história semelhante. Todos os jovens porquinhos tinham aceite pacificamente a sua situação e o seu destino. Regressaram em silêncio preocupados, muito preocupados.

Quando chegaram a casa, ao fim do dia, os pais porcos ficaram alarmados. O porquinho Reboredo tinha saído logo de manhã e ainda não regressara! Será que lhe tinha acontecido alguma coisa?... Por onde é que ele andaria?... Já era tão tarde…

E mais aflitos ficaram quando descobriram que Reboredo tinha feito uma mala de roupa e pegado no mealheiro com as economias de todos os irmãos porquinhos. Remo, o irmão do meio, estava desconsolado, ao encontrar os cacos do mealheiro espalhados no chão. «O Reboredo levou todos os nossos trocos!... Não é justo, as moedas também nos pertenciam!...»

Os pais porcos não sabiam o que dizer. Já tinham percebido tudo ou quase tudo. Reboredo tinha ido embora. Deixara-lhes um papel, explicando isso mesmo.

«Queridos Pais e Irmãos: vou-me embora! Não suporta mais viver assim, na pocilga suja e mal-cheirosa. Quero outra vida, mesmo que isso signifique outra casa e outra gente à minha volta. Ainda pensei num futuro nas telenovelas ou na política, mas não. Há mais realidade para além disso. Talvez regresse um dia, a conduzir um Mercedes ou mesmo com motorista. Para já imagino-me a ser levado em ombros, a ser servido e aclamado..»

*

Uma das vantagens das histórias é que o leitor sabe sempre mais cedo que os personagens. Neste caso, vamos ficar a saber o que é que aconteceu a Reboredo, o que é que ele foi fazer durante o dia, enquanto os seus pais e irmãos choraram a sua partida. Mal eles saberiam que nunca mais iriam ver o irmão. Mas isso só nos saberemos no fim da estória e se aqui levantamos a pontinha do véu é apenas para acalmar a ansiedade dos leitores e atenuar o choque dos mais sensíveis. Adiante.

Pois, foi adiante, caminhando estrada fora e, precisamente mais adiante, que se deu o encontro que iria mudar a sua vida.

Reboredo ía seguindo a estrada. Não conhecia aquela estrada, mas sabia, pelo menos, que todas as estradas vão dar a Roma. Por ele, Roma estava bem. Sendo lá que ficava o Vaticano, podia até esclarecer essa coisa das iguarias divinas que também não lhe saía da cabeça. Com o pensamento fixo no seu objetivo, passo acelerado, Reboredo não perdia tempo a olhar para a paisagem. Aliás, até a achava um pouco monótona. Não fosse uma jovem e bela senhora colocar-se diante dele e Reboredo passaria indiferente à senhora. Mesmo o facto de envergar um vestido de seda azul claro até aos pés (teria pés?...), nem mesmo o facto de se desprender um estranho brilho do seu longo cabelo louro, nem o facto do seu brilho irradiar pequenos reflexos como se os dentes tivessem sido substituídos por diamantes (e não teriam?...), nada disso o teria feito parar. Mas, ao chocar com a senhora, não teve outro remédio senão parar e erguer a cabeça diante do imprevisto obstáculo. Ficou hipnotizado com o que viu. O sorriso da senhora revelava que esta já estava habituada a provocar esse efeito estonteante nos outros. Era um sorriso confiante, próprio de quem sabia de antemão que conseguia alcançar tudo o que desejava (estaria à beira do primeiro fracasso?)

«Desculpe, não... não... não tinha reparado na sua... presença?...» Balbuciou Reboredo, estranhando o facto de não ter conseguido falar sem gaguejar. Nunca lhe tinha acontecido.

«E agora, já reparou?», perguntou a jovem senhora, exibindo um prolongado sorriso. Reboredo tentou recompor-se. Afinal, o mundo para além da pocilga devia ser assim mesmo, habitado por seres belos e extraordinários. Começou a achar que aquele era um bom começo e que devia aproveitar aquela oportunidade. Armou uma resposta condizente com a situação.

«E era possível não reparar?»

«Não sei… foi o jovem que disse que não tinha reparado e que por isso pedia desculpa.» Continuou com o sorriso afivelado. Reboredo percebeu que além de muito bela era esperta. Beleza e inteligência era uma combinação explosiva, concluiu, mas era isso mesmo que procurava. Estava ali a chave para um novo mundo. Não podia desperdiçar a oportunidade que lhe era assim servida. A senhora continuou. «Eu até fiquei, como dizer, um pouco atingida pela sua indiferença.»

Reboredo sacou aquela janela de oportunidade. Tinha atingido a jovem senhora no seu amor próprio, talvez fosse a altura certa para se aproveitar da fragilidade momentânea daquele ser celestial que lhe calhara em sortes. Justificou-se. Apresentou-se. Ganhou terreno.

«Ora, sou apenas um jovem distraído. Ía metido nas minhas reflexões. Um porco também está habilitado para a metafísica…»

A jovem senhora soltou um pequeno grito. Um voluptuoso gritinho, que quase assustava o jovem Reboredo. «Oh!... Ah!... Temos um filósofo!» Parecia deliciada com a ideia. Reboredo não desarmou. Era um filão que fazia parte do seu repertório. Mas convinha ser modesto.

«Um filósofo?... Não! Digamos antes, uma alma inquieta, atormentada…» Reboredo apelava aos instintos maternais da senhora. De facto, nem se importava de ter tido uma mãe assim. Mas repeliu este pensamento. Ainda não tinha passado um dia que se afastara da família e já estava, em pensamento, a trocar de família!... De qualquer modo, no íntimo, era isso mesmo que pretendia.

«Uma alma atormentada? Ouvi bem?...»

«Ouviu bem, sim. Sou uma alma atormentada. Mas o meu nome é Reboredo.»

A senhora aproximou-se, agora que estavam quase apresentados. Com cautela, poisou a mão na cabeça de Reboredo. Este sentiu um arrepio pelo corpo todo. Tinha a certeza que os pelos do corpo se tinham eriçado, mas não tinha como comprovar isso. Do que tinha a certeza era que o seu coração batera descompassado. Estaria já apaixonado?

«Reboredo é um bonito nome. Um nome romântico.» (Novo arrepio; Reboredo não podia perder a cabeça; vamos torcer para que mantenha alguma compostura para que a coisa não lhe corra mal). Felizmente que Reboredo já não sabia o que dizer e a senhora continuou a falar. «Só não percebo é como um jovem já arrasta consigo uma alma atormentada… Será que poderei fazer alguma coisa?»

Neste momento, passou pela cabeça de Reboredo muitas imagens. Havia muito que a jovem senhora poderia fazer por Reboredo, de tal maneira que o nosso herói até estava com dúvidas sobre o que escolher. Afastou as ideias mais pecaminosas e optou por lhe contar o seu verdadeiro problema.

«O que se passa é que não me conformo com a minha situação de porco. Nem com a situação, nem com o presumível destino. Almejo para mim outra coisa…»

«Al… quê?...?», interrompeu a senhora, aparentemente confusa. (con… quê?...)

«Almejo!», esclareceu Reboredo. E retomou o discurso. «Não quero continuar na imunda pocilga, no meio da minha imunda família de porcos!»

A senhora voltou a sorrir. Reboredo devia confessar que não percebia como é que a sua história e aquela revelação sobre a sua imunda família poderia despertar aquele sorriso. Estaria a gozar com ele? A senhora adivinhou-lhe os pensamentos.

«Estás com sorte, Reboredo. Eu sou uma fada madrinha e posso realizar todos os teus sonhos…»

Reboredo nem queria acreditar no que tinha ouvido. Seria possível que aquela mulher deslumbrante, cativante, radiante e assim adiante, pudesse realizar todos os seus desejos?... Reboredo chegou a querer dar um pulo de alegria e beijar a senhora, mas pensou que era melhor refrear os seus gestos. Alguma sobriedade e contenção estavam de acordo com o futuro que desejava. De qualquer modo, era visível o seu contentamento. Recordou ainda os pobres dos seus irmãos a chafurdar na pocilga imunda… Como ele já se sentia tão longe dessa miséria… Como estava prestes a dar o salto, o salto para uma nova vida!…

«E o que é que eu devo fazer, jovem senhora e fada madrinha? O que é que posso ir adiantando?», perguntou o ansioso Reboredo.

A fada madrinha sorriu. Mantinha-se calma, como era próprio duma fada tão poderosa. «Ora, Reboredo, só terás que formular três desejos…»

Reboredo começou imediatamente a pensar nos três desejos. Tinha que os formular de maneira abrangente. Porém, para ele, era tudo muito claro. «O que eu desejo é viver numa casa a sério, entre gente a sério, que reconheça as minhas qualidades e, sobretudo, gostaria de ser servido e aclamado…»

A fada madrinha puxou duma varinha mágica e volteou-a no ar, descrevendo vários arcos, como se desenhasse no ar. Reboredo estava fascinado, pois sabia que as fadas realizavam os desejos com as suas varinhas. Tudo aquilo estava de acordo com o que sabia sobre fadas, sobre fadas boas, isto é, madrinhas.

«Fecha os olhos, Reboredo. Serás servido da melhor maneira e aclamado entre pessoas que gritarão por ti, recebendo-te na sua casa. Assim desejas, pois assim será!» Reboredo, ainda de olhos fechados, antevendo o seu novo futuro, ainda escutou as palavras mágicas da fada, palavras ditas numa língua desconhecida. E não ouviu mais nada. Era a sua entrada no futuro, num amanhã que cantaria, se fosse caso disso. Mas não era. Como veremos.

*

Era uma casa portuguesa, normalíssima. Uma família remediada. Pobre, honesta, trabalhadora, a condizer com a casa que era mais uma casinha. Os seus ocupantes preparavam-se para jantar. Porém, naquela noite tudo seria diferente.

E era por isso que se ouviram gritos de crianças festejando ruidosamente o início da refeição. Como não era hábito. As aclamações de contentamento dos dois irmãos não abafaram as exclamações de satisfação dos adultos. A mãe, à mesa, não escondeu também o seu espanto perante o que estava a acontecer.

Com efeito, o homem da casa, o chefe de família, acabara de entrar na sala erguendo uma enorme travessa fumegante. Pelo aroma que daí se libertava, já todos tinham adivinhado quem enchia a travessa. O seu ocupante, luzidio e estaladiço, vinha enfeitado com uma laranja na boca e ladeado de raminhos de salsa.

A mãe, trinchando a carne e distribuindo generosos nacos pela família, quis saber como é que tudo aquilo tinha sido possível. Numa época de aperto e permanente controlo das despesas, parecia que o marido tinha perdido a cabeça. Eles não tinham dinheiro para u manjar daqueles.

O pai, de garfo e faca em riste, antes de se atirar à vianda, forneceu as explicações devidas.

«Talvez não acreditem, mas quando vinha para casa, ao atravessar o parque, dei de caras com uma jovem e deslumbrante senhora, toda vestida de seda azul claro, de sorriso esplendoroso… Era uma imagem fascinante…»

« Uma jovem senhora?... No parque?...», inquiriu a esposa, desconfiada.

«Ela apresentou-se como sendo uma fada madrinha, pronta para satisfazer-me três desejos.

«Três desejos?... Logo assim, sem te conhecer?»

«Três desejos! Pensei num carro novo, a gasóleo. Obviamente, não me esqueci do meu Sporting: que fosse campeão na próxima época. E como estava cheio de fome, o que me ocorreu imediatamente, foi a imagem dum grande jantar à minha espera. E, para já, a fada realizou um dos meus desejos!»

«A fada dos dentes?...», quis saber o filho mais novo.

O pai riu-se. «Não. Neste caso, quando muito, seria a fada dos leitões!»

E todos se riram, atirando-se a um Reboredo que, longe da vida de pocilga, realizara, finalmente, o seu objetivo de mudar de vida, instalado entre gente a sério, numa casa a sério, servido e aclamado.

Os cães não se medem aos palmos

Os homens não se medem aos palmos. Medem-se do nariz para cima. O tamanho de alguém não nos diz nada sobre a sua dimensão moral e intelectual. A estatura dum indivíduo não se mede com uma fita métrica. Ora, o que aqui se diz sobre os seres humanos é também válido para os cães. E quem conhecer o Gipsy só poderá confirmar esta tese.

O Gipsy (nome atual) veio viver connosco há coisa de uns quatro meses. É um minúsculo rafeiro, aparentado de pinscher, já com um ano, que estava abandonado, mas aparecia todos os dias na escola da minha mulher, no Bairro da Encarnação, lá para os lados dos Olivais. Acompanhando as crianças que vinham para a escola, no início nem deixava que qualquer adulto dele se aproximasse. Sempre seguindo os miúdos, acabava por entrar na sala de aula e aí ficava, dormitando, junto da secretária da professora. Apenas saía com os alunos quando tocava a campainha para o recreio e regressava com eles, voltando a enrolar-se no mesmo canto. Não incomodava ninguém, passava despercebido.

O Gipsy, que na altura não era ainda assim chamado, não tinha dono. Seguia as crianças para todo o lado, apesar de o tratarem mal, com as sua brincadeiras mais violentas: davam-lhe pontapés, atiravam-lhe pedras, jogavam futebol com ele como se ele fosse uma bola. Mas nem por isso, o cãozinho deixava de os seguir saindo com eles ao fim do dia. Ía depois atrás deles, percorrendo todas as ruas do bairro. As famílias davam-lhe restos do jantar, que ele partilhava com outros cãezinhos do bairro. Quando a ementa não era suficiente, o Gipsy tratava de ir à caça de pássaros e ratos, confirmando os seus dotes de caçador e que nós, mais tarde, pudemos observar. O Gipsy enfiava-se em todos os recantos, desaparecia no fundo de qualquer balseiro, trepava pelo tronco das árvores. À noite, dormia com os outros cães, numa garagem abandonada, não conseguindo evitar os rigores do último inverno que tinha sido invulgarmente frio e chuvoso. Talvez por isso Gipsy não desperdiçasse o inesperado conforto dquela sala de aulas, mesmo que, ao mesmo tempo, fosse alvo das sevícias dos miúdos mais cruéis.

Em casa, já tínhamos conversado sobre o cãozinho abandonado e que era tão maltratado pelos garotos. Só que nós tínhamos já dois cães, Gorki e Gaudí, cujo início de vida também não decorrera da melhor maneira. Ao fim de quase dois anos eram agora dois enormes cães, muito dóceis e com um excelente relacionamento. A situação do Gipsy não nos era indiferente, mas tínhamos as nossas limitações e os nossos limites. Felizmente, o coração conhece outros limites e o amor não deve conhecer barreiras.

A minha mulher já tinha repreendido, por várias vezes, os miúdos que tratavam mal o Gipsy. Muitos deles eram seus alunos, sendo que alguns deles diziam que o cão não se importava, que era tudo brincadeira. Mas também os tinha avisado que, se não parassem com os maus tratos, um dia iria levá-lo e deixariam de o ver.

Algumas das boas decisões da nossa vida são tomadas por impulso, sem pensar nas consequências. Dizia o Torga que se soubesse que ía levar uma bofetada do pai da rapariga, nunca lhe tinha roubado um beijo. À rapariga, claro. O excesso de pensamento também pode ser paralisante. Ora, os garotos continuaram a ser violentos para com o pequenino cão e a Filipa acabou por trazê-lo para nossa casa!

A intenção era tratar dele, dar-lhe um banho, levá-lo ao veterinário e vaciná-lo. Depois se veria o que a seguir iria acontecer, não estando excluída a hipótese que seria colocá-lo num abrigo para adoção. Obviamente, iríamos tentar que alguém do nosso círculo de conhecimentos o acolhesse.

Só que o putativo hóspede provisório imediatamente conquistou o nosso coração. A sua disponibilidade e entrega e a sensação de que estava imensamente agradecido por, pela primeira vez, poder dormir uma noite confortável e em segurança, foram determinantes. Por outro lado, imediatamente interagiu com o Gorki e o Gaudí e era evidente que todos se íam dar bem!...

Nunca tínhamos pensado em ter um cão tão pequeno. Aliás, devo confessar que sempre achara esses cãezinhos pequenitos, uns seres irritantes, que existiam no colo das senhoras menopausicas, como mais um adereço ou apareciam nas casas dessas senhoras ao lado dos napperons junto da televisão, como mais um elemento decorativo a condizer com o carpélio das alcatifas nas traseiras dos carros, rivalizando com os canitos de plástico que aí estão a acenar constantemente a cabeça. Só que este canito parecia ser completamente diferente da imagem que, preconceituosamente, se formara no meu espírito. Era, ou pelo menos parecia ser, especialmente inteligente, aprendendo depressa, que constantemente queria agradar aos adultos.

Ora, o primeiro passo dado no sentido do Gipsy ficar definitivamente connosco foi a sua mudança de nome. Deixou de ser o Dark ou Darkie como era chamado pelos garotos para passar a ser o Gipsy, em referência à etnia dominante na escola que ele "frequentava".

Um nome novo funcionava aqui como a consagração do início duma nova vida e duma nova história. Ao ser "batizado", estávamos a admitir o seu nascimento (ou renascimento). Tudo sob a supervisão duns improváveis padrinhos que nunca teriam admitido receber na sua casa um cãozinho tão ínfimo e que sempre tinham parodiado apelidando-os de cães a pilhas...

Só que, como afirmei no início, o tamanho é um acidente meramente biológico. O que verdadeiramente conta é o que cada um faz com o tamanho que lhe calhou, como se adapta a esse acaso e, com ele, constrói uma identidade  e uma história próprias. E este Gipsy, ao fim destes poucos meses, já provou, que os cães não se medem aos palmos, que cada um é como é, e ele também acaba por ser um indivíduo com personalidade, muito estilo e afetuoso. Por isso, olhando para aquele cãozinho de palmo, que me olha intrigado por vezes, desafiante outras, só posso exclamar: ah, grande Gipsy!...